Морфий и Краски Спокойствия
В далёкой стране, где сны растут, как цветы, жил маленький слон по имени Морфий. Он был ростом с чашку, а его шкура переливалась всеми цветами радуги — от нежно‑розового рассвета до глубокого фиолетового сумерек.
Уля-Кукуля и Потерянный Хохот
В деревне Шепчущих Трав, где облака похожи на сахарную вату, а реки поют колыбельные, жила девочка по имени Уля‑Кукуля. У неё были обычные глаза цвета лесной мяты, обычные веснушки, похожие на россыпь
Весна
Когда весной разбитый ледРекой взволнованной идет,Когда среди полей местамиЧернеет голая земляИ мгла ложится облакамиНа полуюные поля,–Мечтанье злое грусть лелеетВ душе неопытной моей;
Венеция
1 Поверхностью морей отражена,Богатая Венеция почила,Сырой туман дымился, и лунаВысокие твердыни осребрила.Чуть виден бег далекого ветрила,Студеная вечерняя волнаЕдва шумит вод веслами гондолыИ повторяет звуки баркаролы.
Валерик (Я к вам пишу случайно…)
Я к вам пишу случайно; правоНе знаю как и для чего.Я потерял уж это право.И что скажу вам?– ничего!Что помню вас?– но, Боже правый,Вы это знаете давно;И вам, конечно, все равно. И знать вам также нету нужды,Где я?
В рядах стояли безмолвной толпой…
В рядах стояли безмолвной толпой,Когда хоронили мы друга;Лишь поп полковой бормотал – и поройРевела осенняя вьюга.Кругом кивера над могилой святойНедвижны в тумане сверкали,Уланская шапка да меч боевойНа гробе дощатом лежали.
В альбом (Нет! – я не требую вниманья…)
Красивый стих 1 Нет! – я не требую вниманьяНа грустный бред души моей,Не открывать свои желаньяПривыкнул я с давнишних дней.Пишу, пишу рукой небрежной,Чтоб здесь чрез много скучных летОт жизни краткой, но мятежнойКакой-нибудь остался след.
Бухариной (Не чудно ль…)
Не чудно ль, что зовут вас Вера?Ужели можно верить вам?Нет, я не дам своим друзьямТакого страшного примера!.. Поверить стоит раз… но что ж?Ведь сам раскаиваться будешь,Закона веры не забудешьИ старовером прослывешь!
Булгакову (На вздор и шалости ты хват…)
На вздор и шалости ты хватИ мастер на безделки,И, шутовской надев наряд,Ты был в своей тарелке;За службу долгую и трудАвось наместо классаТебе, мой друг, по смерть дадутЧин и мундир паяса. 1831
Бородино
– Скажи-ка, дядя, ведь не даромМосква, спаленная пожаром,Французу отдана?Ведь были ж схватки боевые,Да, говорят, еще какие!Недаром помнит вся РоссияПро день Бородина!