Ритм.
Первый удар чужого кулака в переборку контейнера — как выстрел.
— Вылазь, технарь!
Голос ломаный, сквозь комлинк — помехи района.
Меня зовут Ян. Год назад я сидел в питерской однушке, писал нейросетевые контроллеры для «умных» домов. Теперь моё тело — сборка из пластика и дешевых сервоприводов. Мозг — мой. Оружия в руках не было ни разу.
В щель между контейнерами я вижу троих. Тип БД — броня рваная, руки по локоть в хромовых накладках. Два шныря — импульсные винтовки, дешевый прицел.
Сердце (биометрия, конечно) колотит 160.
Я не умею стрелять.
Но я вижу частоты.
На БД — старый нейрофильтр «Мицунаши-7». Дырявая прошивка, критический баг на седьмом такте синхронизации. Шныри — дешевая оптика, открытый канал наведения.
Взламывать отсюда, не подключаясь — невозможно. Это не кино.
Но если они подойдут ближе…
— Дыши, — шепчу я себе. Ручной контроль дыхания. Единственный навык из прошлой жизни, который работает до сих пор.
Первый шнырь заходит слева. Я бросаю пустой кейс вправо. Звук срабатывает — второй ведется.
Я выскакиваю.
Не на стрельбу. На касание.
Ладонь на затылок БД — контактный разъем открыт, грязь, слюна, пот. Импульс — минус семь вольт по сенсорной шине. Нейрофильтр мигает, перезагружается. Баг на седьмом такте — отключает проприоцепцию.
Тело БД дергается, как тряпичное. Он валится на контейнер, ломая ребра о кромку.
Шныри соображают через секунду. Целятся.
Я вижу их частоты. Открытый канал наведения — незащищенный пакет коррекции. Сигнал «захват цели».
Подменяю адрес отправителя. Перенаправляю на второго шныря.
Тот получает уведомление: «Цель в прицеле. Огонь».
Винтовка стреляет сама — по своему.
Короткая очередь в грудь. Кровь черной пеной по рваной броне. Падает лицом в лужи.
Первый шнырь орет, скидывает прицел, переходит на ручной режим. Но я уже рядом.
Отводящий удар — не в челюсть, на разъем под ухом. Пальцы находят гнездо. Даю протокол перегрузки ядра.
Глаза закатываются. Тело оседает.
Тишина.
Слышу только ветер в трубах да капли масла с верхнего яруса.
БД стонет — жив, не двигается. Нейрофильтр через минуту перезагрузится. Я успею уйти.
Руки трясутся. Не от страха. От перегрузки нейросети — мозг не привык к такому объему вычислений.
— Ты… сталкер? — хрипит БД.
— Программист, — отвечаю я.
Разворачиваюсь и ухожу в тень контейнеров.
Первый бой. Ноль выстрелов. Трое на асфальте.
Найт-Сити, встречай нового игрока.
