Осень пахнет мокрой листвой, дождём и воспоминаниями. Этот терпкий, влажный аромат будит в душе образы прошлого — школьные дворы, первые свидания, бабушкин сад, вечерние разговоры под шум дождя. В этом сборнике — стихи о том самом осеннем чувстве, когда грусть становится светлой, а память обретает голос.
Запах прелой листвы
Осень пахнет прелою листвой,
Дымом из печных труб и сырой землёю,
Скошенной травой и тишиной,
Что струится над уснувшею рекою.
В этом запахе — и детство, и печаль,
И бабушкин платок, и мокрый сад,
И тропинка, убегающая вдаль,
И озябший у калитки листопад.
Он щекочет ноздри, как вино,
Бродит в крови тревожной теплотой,
Словно всё, что было так давно,
Возвращается незримою тропой.
Запах листьев, что сгорают в тишине,
Это память, облечённая в эфир.
Осень шепчет: «Помни обо мне,
Я — последний твой земной кумир».
Дождливая ностальгия
Стучит по крышам дождь неторопливый,
И капли, словно слёзы прошлых лет,
Сползают по стеклу нетерпеливо,
Оставив за собою мокрый след.
А я сижу у тёплого окна,
Вдыхая влажный воздух и тоску,
И кажется, что эта пелена
Меня уносит к детству, к городку,
Где пахли яблоки и мокрые заборы,
Где лужу можно было перейти,
Где слышались родные разговоры,
И счастье ждало где-то впереди.
Теперь дожди идут в моей душе,
Смывая краски и следы тепла.
Но в этой меланхолии уже
Есть привкус нежности, а не только зола.
Дождь — это нити, что связали нас
С тем временем, когда мы были дети.
Он возвращает каждый раз
То, что осталось в памяти и свете.
Осенний вальс воспоминаний
Под ногами — мокрый листопад,
В воздухе — дождливая прохлада.
Каждый листик — маленький снаряд,
Что взрывает прошлое из сада.
Кружит вальс из жёлтых мотыльков,
Тех, что были письмами когда-то,
Тех, что мы бросали с чердаков,
Веря, что вернутся к нам обратно.
Ностальгия — тихая река,
Что течёт по венам, не по руслам.
И осенний дождь наверняка
Растворит в ней боль, обиду, грусть нам.
Пахнет прелью, дымом и дождём,
И немного — детством, летним зноем.
Мы идём по листьям босиком,
Хоть давно уже не те, не скроем.
Пусть шуршат страницы прошлых дней,
Пусть ноябрь смывает все следы,
Осень — это память, что светлей,
Если сердце ей открыто, как сады.
Промокший парк
Я иду по аллее, где мокнет скамья,
Где фонарь в полумраке качается.
Здесь когда-то гуляли с тобою друзья,
И теперь это всё вспоминается.
Листья липнут к асфальту, как будто хотят
Задержать нас в объятьях сырых.
А по лужам бегут отраженья опят
И небесных огней золотых.
Дождик моросит, навевая печаль,
Запах мокрой коры и земли.
И уходит в туман вековечная даль,
Где мы счастье своё не сберегли.
Ностальгия течёт по стволам тополей,
Словно сок, что застыл от тоски.
И я чувствую: осень — это не злодей,
А художник, что пишет мазки
По холсту нашей памяти, влажном, живом,
Где смешались и радость, и боль.
И под этим осенним, прощальным дождём
Ты прощаешь себя, и позволь
Себе просто стоять и вдыхать этот миг,
Запах листьев, дождя и земли.
Этот парк — он как будто из старых книг,
Где мы всё ещё вместе, вдали.
Ноябрьская элегия
Опять ноябрь — сырой и безнадёжный,
Деревья чёрные, как траурный эскиз.
И дождь, и серость, и туман безбожный,
И жизни нашей маленький каприз.
Но в этом холоде есть странная отрада:
Вдыхать прелый аромат аллей,
Где каждый лист — как будто бы награда
За то, что стал с годами ты мудрей.
Здесь нет суеты, здесь время застывает,
Здесь можно вспомнить всё и всё простить.
И ностальгия тихо напевает
Тот мотив, что хочется продлить.
Пусть пахнет тленом и сырой землёю,
Пусть серый день не радует ничуть,
Я осень эту бережно укрою
В стихах, чтоб в зиму с ней шагнуть.
В этих стихах — запах мокрых листьев, шум дождя и та особая ностальгия, которая приходит только осенью. Читайте, вспоминайте, грустите светло.
