Неон за долги
Часть 1: Синтетический рассвет
Дождь в Найт-Сити никогда не смывал грязь. Он лишь превращал её в маслянистую, переливающуюся всеми цветами неоновой радуги жижу, которая чавкала под ногами и забивала стыки тротуарных плит. Ви, привалившись плечом к холодной бетонной стене возле ларька с лапшой «24/7», наблюдал за этим вечным круговоротом дерьма. Капли барабанили по его старому плащу, сшитому из баллистической ткани ещё в те времена, когда корпорации не экономили на каждом винтике.
Глазные импланты работали в пассивном режиме, сканируя прохожих. Бесконечный поток серых, ничего не значащих маркеров. Мелкие клерки «Арсаки», уставшие проститутки с Джейтауна, пара гопников из «Шестого района», чьи набитые хромом кулаки чесались в поисках чужого кошелька. Ничего интересного.
— Ви, прием. — Голос Виктора Вектора в голове звучал как обычно — смесь теплоты старого друга и профессиональной озабоченности врача. — Ты когда в последний раз проверялся? Твоя биомониторная система показывает скачки кортизола, а нейротрансмиттеры пляшут так, будто ты неделю не спишь.
— Потому что я не сплю, Вик, — Ви отхлебнул синтетического кофе из пластикового стаканчика. Вкус напоминал жженую резину с отдушкой. — Заказы. Сам знаешь. Рынок труда нынче хреновый, если ты не хочешь подписывать контракт с «Милитех» и получать пожизненную ипотеку на собственную задницу… без возможности досрочного погашения.
Вик хмыкнул в ответ.
— Твоя «подработка» вчера вылилась в перестрелку на Виста дель Рей. Я видел в новостях. Три трупа, один сожженный фургон «Тортон». Это твой почерк?
— Это был несчастный случай на производстве, — Ви растянул губы в улыбке, которая больше походила на оскал. — Они отказались отдавать товар. Пришлось провести агрессивные переговоры.
— Агрессивные… Ви, бога ради. Твой организм и так держится на честном слове и паре килограммов имплантов. Релик…
— Знаю, Вик. Знаю. Биочип. Джонни Сильверхенд. Обратный отсчет до полного стирания моей личности и превращения в рок-звезду с манией величия и любовью к взрывам. — Он поморщился, чувствуя, как где-то на краю сознания начинает пульсировать раздражение, которое не принадлежало ему. Оно было более резким, пропитанным никотином и старой обидой. — Но пока он молчит. Видать, выдохся или смотрит очередное шоу в моей черепушке.
Где-то в глубине разума эхом отдалась фраза, брошенная с хрипотцой и усмешкой: «Хуже твоей жизни, V, только телешоу, где ведущий — ходячий пакет с дерьмом». Ви предпочел проигнорировать этот комментарий.
— Ладно, забей, — сказал Ви, отбрасывая стаканчик в переполненный утилизатор, который тут же выплюнул его обратно, сопроводив действие звуком «Ошибка сортировки». — У меня сегодня встреча с клиентом. Обещал хорошие деньги за «работу по соседству».
Вик вздохнул. Так вздыхает механик, глядя на разбитую вдребезги дорогую машину, которую хозяин снова притащил на ремонт.
— Будь осторожен. И пришли мне новые данные диагностики. Я должен убедиться, что твои нейронные связи еще твои.
Ви отключился, не прощаясь. Он отлип от стены и направился в сторону Уотсона, туда, где «Ночной Город» — место, которое местные называли просто «Рынок». Лабиринт из контейнеров, киосков и палаток, где можно было купить всё: от списанной военной хромоты до живого (пока еще) кота.
Дождь усилился. Теперь это был не просто мелкий накрапывающий дождик, а настоящий ливень, словно кто-то наверху решил опорожнить гигантскую цистерну с отработанным теплоносителем. Неоновые вывески — ярко-розовые, кислотно-желтые, ядовито-голубые — расплывались в воздухе, создавая над головой колышущееся марево. Голографическая танцовщица над баром «Лиззи» сегодня была в особенно игривом настроении. Мимо с воем пронесся фургон департамента полиции Найт-Сити. Сирены выли на частоте, от которой вибрировали зубы.
Ви невольно ускорил шаг. Он ненавидел этот звук. Слишком много плохих воспоминаний. Слишком много раз он оказывался по ту сторону дула полицейского дробовика.
Рынок встретил его запахом жареного мяса непонятного происхождения, сладковатым дымом дешевых вейпов и гулом сотен голосов. Под навесом из ржавого профнастила кипела торговля. Толстый риппер в грязном фартуке, больше похожий на мясника, чем на хирурга, орал на какого-то бедолагу, уверяя, что «этот Сандевистан — почти новый, только один владелец, и тот был пенсионером». Рядом, в клетке, сидела экзотическая танцовщица с кошачьими ушами и хвостом, которые нервно подергивались, пока её владелец торговался с каким-то извращенцем в строгом корпоративном костюме «Арсаки». Контраст был тошнотворным.
Он нашел своего клиента в дальнем углу рынка, у стены, разрисованной граффити «Выгони мусор из своего тела». Клиент был из «Валентинос». Это сразу бросалось в глаза: золотые цепи поверх белой майки, тщательно выбритые виски, татуировка Санта Муэрте на шее и взгляд, полный презрения ко всем, кто не принадлежал к их семье. Его звали Марко. Или Мигель. Что-то на «М».
— Ви, — кивнул он, сплевывая на землю. — Ты вовремя. Думал, сольешься. Слухи ходят, что за твою голову уже назначили награду. «Шестой район», говорят, на тебя зуб точит после истории с наркотой.
— Слухи — это как член, Марко. Есть у каждого, но не стоит размахивать им у меня перед лицом, — Ви остановился в паре шагов, сунув руки в карманы. Его внутренний радар уже просчитал количество бойцов вокруг. Трое. Один держит руки под столом с товаром, еще двое лениво подпирают колонны. Уровень угрозы — средний. — Что за работа?
Марко хмыкнул, но решил не нарываться.
— Простая. Саботаж. На границе Хейвуда и Глена есть старая текстильная фабрика. Десять лет стоит заброшенная. Но неделю назад туда въехала какая-то шелупонь из «Шестого района». Устроили там перевалочную базу для своего «стеклодува». Хром от «Скандинавцев», ворованные стволы, наркота. Наша территория. Нужно, чтобы эта база перестала существовать. Желательно, громко.
— Почему не сделаете сами? У вас, парней из «Валентинос», как я погляжу, проблем с мужиками нет, — Ви кивнул в сторону «охраны».
— Это будет слишком очевидно, — Марко поморщился, как от зубной боли. — Начнется война. А война — это расходы, это внимание со стороны NCPD и корпов. А нам нужно чисто. Будто несчастный случай. Замыкание, газ, взрыв… Придумай что-нибудь. Ты же у нас мастер импровизации. Заплатим тридцать тысяч евродолларов. Десять авансом.
Тридцать тысяч. Это позволило бы ему оплатить лекарства у Вика на месяц вперед и, может быть, даже купить нормальную еду, а не питаться лапшой и добавками с истекшим сроком годности. И, возможно, покрыть хотя бы половину процентов по долгу перед тем ростовщиком…
— Сорок пять, — сказал Ви, даже не моргнув. — Тридцать — это цена за просто поджечь. А устроить «несчастный случай» — это в два раза больше работы. Мне нужны будут расходники. Плюс риск, что меня опознают.
Марко сверлил его взглядом секунд десять. Его пальцы с золотыми перстнями сжались в кулак.
— Сорок. И считай, что мы в расчете за ту услугу, которую я тебе оказал в прошлом месяце с типом из «Мальстрема».
Ви мысленно выругался. Этот долг висел на нем уже давно.
— Сорок. Но аванс — пятнадцать сейчас.
Марко кивнул и щелкнул пальцами. Один из его быков перевел деньги на счет Ви. Тот почувствовал легкое покалывание в виске — уведомление от личного интерфейса. Он посмотрел на цифру, убедился, что все верно, и кивнул.
— Времени у тебя до завтрашнего вечера, — Марко развернулся и пошел прочь, оставляя после себя запах дорогого одеколона и дешевых понтов. — Не облажайся, Ви.
Часть 2: Призрак в проводке
Заброшенная фабрика «Мирадор Текстиль» стояла на отшибе, словно гнилой зуб в челюсти города. Огромное здание из серого бетона, с выбитыми окнами, чернеющими провалами в ночи. Территорию окружал ржавый сетчатый забор, который когда-то был под напряжением, но теперь просто жалобно скрипел на ветру. Идеальное место для логова бандитов.
Ви наблюдал за фабрикой с крыши соседнего склада. Дождь наконец-то прекратился, сменившись мерзкой моросью. Он разложил свою снайперскую винтовку «О’Файв», но стрелять пока не планировал. Сначала — разведка. Он переключил оптику имплантов в режим термального сканирования и начал считать цели.
Четыре охранника по периметру. Двое на входе. Тепловые сигнатуры внутри здания расплывчатые, но по интенсивности можно сказать, что там как минимум еще восемь-десять рыл. Не густо, но и не пусто. Явно не ожидают штурма. Чувствуют себя в безопасности.
— Классическая диспозиция для кучки идиотов, которые думают, что на отшибе их никто не тронет, — проскрипел в голове голос Джонни. Ви даже вздрогнул. Он редко появлялся так внезапно. — В мое время мы бы просто въехали туда на грузовике, набитом взрывчаткой, под «Chippin’ In» на полную громкость. Эффективно и эпично.
— В твое время, Джонни, ты и погиб, — мысленно ответил ему Ви. — Мне нужен «несчастный случай», а не теракт. Так что отвали и не мешай думать.
Призрачный панк-рокер фыркнул, но замолчал, оставив после себя ощущение горького дыма и недовольства. Ви знал, что Джонни ненавидит скрытность. Его стиль — идти напролом, ломая всё и всех на своем пути. Но это был не его стиль.
Спустившись со склада, Ви активировал оптический камуфляж. Мир окрасился в холодные синие тона, а его тело стало почти прозрачным. Движения стали медленными, осторожными. Заряда батареи хватит минут на пять-семь, не больше. Нужно успеть.
Он скользнул мимо первого охранника, как тень. Тот лениво курил, глядя в экран смартфона, где шло какое-то бразильское порно-шоу. Второго пришлось обходить по дуге, потому что у него оказались тепловизоры вместо глаз. Идиотское решение для охранника, но в данной ситуации — полезное. Тепловизор не видел сквозь бетонные стены, но камуфляж для него был прозрачен.
Ви нашел дыру в заборе и проник на территорию фабрики. Где-то внутри здания гудела аппаратура. Низкочастотный гул проходил сквозь бетонные стены, отдаваясь вибрацией в подошвах ботинок. Ви приложил руку к стене. Да, внутри явно работало что-то мощное. Возможно, генератор или сама установка для производства наркоты или переплавки хрома.
Он нашел вентиляционную шахту. Узкую, ржавую, забитую многолетней пылью. Идеально. Сняв решетку, он протиснулся внутрь. Камуфляж отключился, оставив его в темноте. Теперь только на ощупь.
Лаз двигался вверх. Ржавчина скрипела под его весом. Каждое движение отдавалось эхом в металлическом коробе. Ви чувствовал себя крысой, пробирающейся в трюм тонущего корабля. Наконец, он добрался до вентиляционной решетки, выходящей в главный цех. Заглянув сквозь щели, он оценил обстановку.
То, что он увидел, заставило его замереть.
Это была не просто перевалочная база «Шестого района». Это была подпольная лаборатория «Биотехники». Или чего-то очень на неё похожего. Огромные чаны из нержавеющей стали, подключенные к сложным системам фильтрации и охлаждения. В воздухе витал тяжелый, сладковатый запах формальдегида и озона, от которого першило в горле даже через фильтр. В центре зала, в прозрачном цилиндрическом баке, заполненном мутной амниотической жидкостью, плавало тело. Оно было странным, асимметричным: одна рука оканчивалась гидравлическим манипулятором, ноги были аугментированы клинками богомола, но вторая рука и туловище были человеческими.
