Лабубу и Забытая Библиотека Грёз Фэнтези-сказка о книге, которая ждала сто лет, чтобы её прочитали Ты думаешь, что все книги на свете написаны людьми? А что, если некоторые из них написаны твоими снами, которые ты забыл?
«Самая ценная книга — та, которая ещё не написана. И написать её можешь только ты».
Глава 1. Книга, у которой нет названия
В подполе дома, где жил Петя, было сыро, темно и очень таинственно. Туда никто не заглядывал — только старые вещи, которые жаль выбросить, и мыши, которые не боялись темноты. Лабубу попал туда случайно: Петя играл в машинки, и одна машинка закатилась под половицу. Лабубу полез её доставать и провалился в подпол. Машинку он нашёл быстро — она лежала рядом с банкой солёных огурцов (зачем огурцы в подполе? никто не знал). Но когда Лабубу уже собирался вылезать, он заметил кое-что странное.
На старом, покрытом паутиной стеллаже стояли книги. Не простые книги — у них не было названий. На корешках — только пыль и серебряные разводы, похожие на следы от слёз. Лабубу подошёл поближе. Книги были старыми — с потрёпанными переплётами, выцветшими страницами, некоторые без обложек. Но одна книга привлекла его внимание. Она стояла отдельно, на самом верху, и… светилась. Слабо, едва заметно, но светилась.
— Ты кто? — спросила книга тонким, скрипучим голосом.
— Я Лабубу. Игрушка. А ты?
— Я Книга без названия, — ответила книга. — Меня забыли здесь сто лет назад. Я ждала, когда меня откроют. Ты откроешь?
Лабубу потянулся к книге. Она была тяжёлой — не по весу, а по смыслу. Он с трудом снял её с полки, открыл первую страницу… и его затянуло внутрь. Буквы вылетели из книги, закружились вихрем, и Лабубу провалился в белый лист. Там, внутри, было огромное пространство — как зал, только бесконечный. И везде, куда хватало глаз, стояли книги. Миллионы книг. Они висели в воздухе, лежали на полу, парили под потолком. Все без названий, все покрытые пылью.
— Добро пожаловать в Забытую Библиотеку Грёз, — раздался голос. — Здесь хранятся ненаписанные детские мечты. Те, что забыли, не исполнили, не дописали.
Лабубу обернулся. Перед ним стоял… моль. Но не простой моль, а огромный, ростом с самого Лабубу, серебряный, с крыльями, похожими на страницы из книги. Глаза у него были старые, умные, с грустинкой.
— Я Библиотекарь, — сказал моль. — Серебряный Крыл. Я здесь уже триста лет. Храню эти книги. Но никто не приходит их читать. Мечты забыты. Покрылись пылью. Скоро они умрут совсем.
— А что значит — умрут? — спросил Лабубу.
— Мечты, которые никто не помнит, превращаются в пыль, — вздохнул Серебряный Крыл. — Вот эту пыль ты видишь на книгах. Это осколки забытых грёз. Когда пыли становится слишком много, книга рассыпается. И мечта исчезает навсегда.
Лабубу посмотрел вокруг. Книги действительно были покрыты толстым слоем пыли. Некоторые уже начали крошиться по краям.
— А почему никто не приходит? — спросил он.
— Потому что вход сюда есть только у того, кто найдёт Книгу без названия в реальном мире, — сказал Библиотекарь. — А таких людей почти не осталось. Дети больше не ищут старых книг. Они сидят в телефонах.
— Но я не человек, — сказал Лабубу. — Я игрушка.
— Игрушки — тоже мечты, — улыбнулся Серебряный Крыл. — Вы рождаетесь из детских желаний. Ты — из желания Пети иметь друга. Поэтому ты смог открыть книгу.
— А можно я помогу? — предложил Лабубу. — Напишу новую мечту? Чтобы книги не рассыпались?
— Новая мечта? — Библиотекарь задумался. — Это сложно. Для этого нужны чернила. Особые чернила — из живых букв. А живые буквы водятся только в самой старой книге — той, что лежит в центре библиотеки. Но до неё трудно добраться. Её охраняют… Буквоеды.
— Буквоеды? — переспросил Лабубу.
— Маленькие монстры, которые едят буквы. Они живут в забытых книгах и становятся злее, когда книгой давно не пользовались. Ту книгу не открывали сто лет. Там, наверное, целая стая Буквоедов.
Лабубу задумался. Он уже сталкивался с монстрами — и с Тризубом, и с Тенебрусом, и с Магнусом Плесневым. Каждый раз он побеждал не силой, а добротой. Может быть, и здесь получится?
— Я попробую, — сказал он. — Покажи мне дорогу.
Серебряный Крыл взмахнул крыльями. Пыль поднялась столбом, и в стене из книг открылся проход.
— Иди, — сказал моль. — Но помни: не читай книги по пути. Они затягивают. Если начнёшь читать чужую забытую мечту, можешь остаться в ней навсегда.
Лабубу пошёл. Библиотека была огромной — бесконечные ряды стеллажей, уходящие вверх и в стороны. На полках стояли книги разных цветов: розовые (счастливые мечты), серые (грустные), золотые (самые важные), чёрные (страшные, которые дети боялись дописать). Лабубу старался не смотреть на корешки, чтобы не прочитать названия. Но они сами прыгали в глаза: «Мечта о собаке», «Мечта о полёте», «Мечта о том, чтобы мама не болела».
— Не читай! — донёсся голос Серебряного Крыла.
Лабубу закрыл глаза и пошёл на ощупь. Он шёл долго — час, два, три. В Библиотеке Грёз время текло иначе. Наконец он упёрся во что-то твёрдое. Открыл глаза — это был постамент, а на постаменте лежала Огромная Книга. Самая старая. Её обложка была из тёмного дерева, с серебряными уголками. Вместо страниц — чистые листы. Потому что эта книга никогда не была написана. Это была Книга Пустоты — место, где рождаются новые мечты.
Но вокруг неё толпились Буквоеды.
Они были маленькими, размером с напёрсток, но их было сотни. Серые, склизкие, с огромными ртами, полными маленьких острых зубов. Они грызли края книги, вырывали кусочки бумаги, пищали.
— Ещё букв! Хотим букв! — кричали они.
— Стойте! — крикнул Лабубу.
Буквоеды замерли. Повернули свои головки — у них были крошечные глаза, белые и злые.
— Ты кто? — спросил один Буквоед.
— Я Лабубу. Я пришёл написать новую мечту. Чтобы книги ожили. И чтобы вам не пришлось есть буквы — вы сможете есть пыль, которая превращается в буквы, когда её стирают.
— Пыль? — сморщился Буквоед. — Пыль невкусная.
— А если пыль живая? — спросил Лабубу. — Если это пыль забытых грёз? Она сладкая, как сахар.
Он протянул лапу и стряхнул пыль с обложки Книги Пустоты. Пыль закружилась и превратилась в маленькие буквы — «а», «б», «в». Буквы заплясали в воздухе.
— Угощайтесь, — сказал Лабубу.
Буквоеды набросились на буквы. Проглотили их. И… замерли. Их серые тела стали розовыми. Глаза — добрыми.
— Вкусно! — запищали они. — Ещё!
— Будет ещё, — пообещал Лабубу. — Но сначала дайте мне открыть книгу.
Буквоеды расступились. Лабубу подошёл к Книге Пустоты и открыл первую страницу. Она была чистой. Совсем чистой — ни одной буквы. Как писать? У него не было ни ручки, ни чернил. Только пух и лапки.
— Надо вытереть пыль с других книг, — сказал Библиотекарь, который летел следом. — Тогда пыль превратится в живые буквы. Но ты не успеешь — до конца ночи осталось два часа. А книг здесь миллион.
Лабубу посмотрел на свои лапки. Они были маленькими. Пушистыми. Но если тереть боком… Он вспомнил, как в прошлый раз чистил перламутровую пуговицу. Его пух собирал пыль лучше любой тряпки.
— А если я сам стану тряпкой? — спросил он.
Он лёг на пол и начал кататься по нему. Пух впитывал пыль, как губка. Пыль превращалась в буквы — целые облака букв. А, Б, В, Г, Д — они взлетали в воздух и кружились. Лабубу катался по всему залу: по полу, по стеллажам, по книгам. Он тёрся о корешки, о страницы, о переплёты. Буквы становилось всё больше. Они складывались в слова. Слова — в предложения. Предложения — в историю.
— Смотрите! — закричал Серебряный Крыл. — Пишется новая мечта!
Лабубу вытер последнюю книгу. Поднялся, отряхнулся. Его пух был серым от пыли, но счастливым. Буквы в воздухе сложились в рассказ. Он был о мальчике, который не боялся темноты. О том, как этот мальчик нашёл игрушку и перестал плакать по ночам. О том, как они вместе путешествовали в страну снов и победили все страхи.
— Это про меня? — спросил Лабубу.
— Это про всех, — сказал Библиотекарь. — Ты написал мечту каждого ребёнка, который ждёт друга. Теперь эта мечта будет жить в книге. И все, кто прочитает её, перестанут бояться.
— А как её прочитают, если она без названия?
— Название придумаешь ты, — сказал Серебряный Крыл. — Ты — автор.
Лабубу подумал. Потом подошёл к книге и написал на обложке своим пухом, который ещё светился от пыли: «Сказка о том, как маленькая игрушка победила темноту».
— Это слишком длинное название, — заметил Библиотекарь.
— Зато точное, — улыбнулся Лабубу.
Книга захлопнулась. Она больше не светилась — она просто стояла на постаменте, новая, чистая, готовая к чтению. А буквоеды, которые наелись живой пыли, превратились в маленьких мотыльков и улетели в вышину.
— Ты спас Библиотеку, — сказал Серебряный Крыл. — В благодарность я дарю тебе это.
Он вытащил из-под крыла Серебряное Пёрышко — оно переливалось, как лунный свет.
— Им можно дописывать любые сны, — сказал моль. — Если увидишь, что у кого-то сон рассыпается, просто проведи пёрышком по воздуху — и он склеится.
Лабубу взял пёрышко. Оно было лёгким и тёплым.
— Спасибо, — сказал он. — А теперь мне пора. Петя проснётся и будет искать.
Он попрощался с Библиотекарем, с Буквоедами-мотыльками, с бесконечными рядами книг. Вышел из Книги без названия — и снова оказался в подполе, с книгой в лапах. Книга больше не светилась, но была тёплой.
Лабубу спрятал её под половицу — пусть ждёт следующего искателя приключений. А сам полез наверх, к Пете.
— Ты где пропадал? — спросил Петя спросонья. — Ты весь в пыли.
— Я был в библиотеке, — сказал Лабубу. — Написал книгу.
Петя засмеялся и отнёс Лабубу в ванную — чистить пух. Пыль смылась, но серебряное сияние осталось. И Лабубу знал, что это сияние — от пёрышка, которое он спрятал в своём кармашке. Теперь он мог дописывать сны. И он обязательно это сделает. Для Пети. Для всех детей, которые боятся засыпать.
Глава 2. Серебряное Пёрышко и мальчик, который потерял сон
Прошла неделя. Лабубу каждую ночь доставал Серебряное Пёрышко и проверял сны Пети. Сны были хорошими — мальчик летал, играл с роботами, ел мороженое. Ничего не рассыпалось. Но однажды ночью Лабубу услышал странный звук — не из Петиной комнаты, а из соседней. Там жил мальчик Коля, у которого не было игрушек. Коля боялся темноты и часто плакал по ночам. Лабубу решил проведать его.
Он пробрался под дверью в комнату Коли. Мальчик спал, но сон его был странным — он рассыпался. Буквально. Картинки из сна падали на пол и разбивались, как фарфоровые тарелки. А в углу стоял маленький серый монстр — Недосып, который высасывал сны.
— А ну прекрати! — закричал Лабубу, размахивая пёрышком.
Недосып обернулся. Он был похож на сгусток усталости — с мешками под глазами и зелёной кожей.
— Не мешай, — прошептал он. — Я должен высосать этот сон. Он слишком сладкий. А я питаюсь только кислыми снами.
— Не смей, — сказал Лабубу. — Я сейчас допишу сон пёрышком, и он станет не сладким, а… разным. С кислинкой и сладостью одновременно.
Он взмахнул пёрышком. Из него вылетели серебряные искры и впитались в рассыпающийся сон. Картинки склеились. Сон Коли стал разноцветным: сначала мальчик гулял по парку (сладко), потом встретил тигра (кисло), потом тигр оказался добрым и они подружились (снова сладко). Недосып попробовал сон — и скривился.
— Фу, смесь. Не люблю смесь. — Он развернулся и улетел в окно.
Коля заулыбался во сне. Ему снился тигр, который принёс ему игрушку. Игрушку, похожую на Лабубу — пушистую, белую, с бантиком.
— Ты молодец, — сказал Лабубу сам себе. — Спас ещё один сон.
Но в этот момент Серебряное Пёрышко чихнуло. Из него вылетела буква «Ё» — самая редкая буква в мире снов. Она закружилась и упала в Колен сон. Там она превратилась в маленького ёжика, который начал бегать и колоться. Ёжик был колючим, и Коля во сне заплакал.
— Ой, — сказал Лабубу. — Я перестарался.
Он попытался вытащить букву, но не смог. Пришлось снова взмахнуть пёрышком — на этот раз «Ё» вылетела обратно, но ёжик остался. Он стал добрым, неколючим и укатился в кусты. Коля снова улыбнулся.
— Сны — это сложно, — вздохнул Лабубу. — Даже с волшебным пёрышком.
Он вернулся к Пете. Серебряное Пёрышко тихонько звенело в кармашке. Лабубу погладил его и прошептал: «Завтра пойдём в Библиотеку Грёз. Попросим Серебряного Крыла научить меня правильно дописывать сны».
А ночью ему приснилась сама Библиотека — бесконечная, тихая, с миллионами книг. На этот раз он не боялся читать названия. Он читал всё подряд: «Мечта о велосипеде», «Мечта о собаке», «Мечта о том, чтобы папа вернулся из командировки». И все эти мечты пахли чем-то хорошим — ванилью, травой, мамиными духами.
— Спи, — сказал ему Серебряный Крыл во сне. — Завтра будет новый день. И новые сны. Ты научишься их чинить. Обещаю.
Лабубу улыбнулся и провалился в глубокий, спокойный сон — без сновидений. Такой сон, после которого просыпаешься отдохнувшим и счастливым.
Утром Петя сказал:
— Лабубу, ты сегодня светишься. Как книжка с картинками.
— Потому что я теперь писатель, — ответил Лабубу. — Пишу сны.
Петя засмеялся и ушёл в школу. А Лабубу достал Серебряное Пёрышко и начал тренироваться — рисовать буквы в воздухе. «А», «Б», «В». Буквы складывались в слова. Слова — в предложения: «Петя самый лучший мальчик». Предложение повисло в воздухе, засветилось и улетело в окно — искать того, кому оно нужно.
Лабубу улыбнулся. Теперь он знал: даже самая маленькая игрушка может изменить мир. Достаточно одной буквы. Одной мечты. Одной книги, которую откроют в нужный час.
Глава 3. Самая грустная книга в библиотеке
В следующее посещение Библиотеки Грёз Лабубу пришёл не один — он взял с собой Серебряное Пёрышко и свою новую подружку — светящуюся жемчужину из Тайного Океана. Жемчужина светила в темноте, и Лабубу мог видеть все книги. Серебряный Крыл встретил его у входа.
— Ты пришёл учиться? — спросил моль.
— Да, — кивнул Лабубу. — Хочу научиться чинить сны правильно. Чтобы буквы не превращались в ёжиков.
— Это приходит с опытом, — улыбнулся Библиотекарь. — Но есть одна книга, которая требует твоего внимания. Самая грустная книга в библиотеке. Она о девочке, которая потеряла веру в чудеса.
Он провёл Лабубу в дальний угол. Там, на нижней полке, лежала книга в серой обложке. Она не просто пылилась — она плакала. Буквально. Из её страниц капали капли-буквы.
— Что с ней? — спросил Лабубу.
— Её написал ребёнок, который вырос, — сказал Серебряный Крыл. — Он перестал верить в игрушки, в сны, в волшебство. И его мечта умерла. Теперь книга плачет, потому что её никто не читает.
Лабубу открыл книгу. Внутри была история про девочку Лену, которая очень хотела собаку. Она написала эту мечту, когда ей было пять лет. Потом выросла, забыла о ней, а собаку так и не завели. Книга ждала сто лет. Теперь её страницы были мокрыми от слёз.
— Я могу её починить? — спросил Лабубу.
— Можешь, — сказал Библиотекарь. — Но для этого нужно не пёрышко. Нужно… желание. Настоящее, живое. Ты должен сам захотеть, чтобы эта мечта сбылась. Не для себя, а для девочки, которой уже нет в живых.
— Как же она сбудется, если девочка умерла? — удивился Лабубу.
— Мечты не умирают, — сказал моль. — Они переселяются в других людей. Может быть, сейчас где-то живёт мальчик или девочка, у которых есть точно такая же мечта — о собаке. Ты можешь передать им эту книгу.
Лабубу закрыл глаза. Он представил Петю. Петя тоже хотел собаку, но мама была против. Может быть, эта книга поможет? Он взял серую книгу, прижал к груди и прошептал: «Я забираю эту мечту. Я сделаю так, чтобы она сбылась. Не сейчас, но когда-нибудь. Я передам её тому, кто в ней нуждается».
Книга перестала плакать. Её страницы высохли. Обложка из серой стала розовой.
— Спасибо, — прошептала книга. — Ты дал мне надежду.
Лабубу спрятал книгу в свой пух (он был объёмным, туда много чего помещалось). Потом попрощался с Библиотекарем и пошёл домой. Утром он положил книгу на Петину подушку. Петя проснулся, увидел её и удивился.
— Откуда это? — спросил он маму.
— Не знаю, — сказала мама. — Наверное, бабушка принесла.
Петя открыл книгу. Там была история про девочку, которая хотела собаку. История была грустной, но с хорошим концом — девочка выросла, стала ветеринаром и лечила собак. А в конце книги было пустое место для «продолжения».
— Мам, — сказал Петя. — А можно нам собаку? Я буду за ней ухаживать.
Мама задумалась. Посмотрела на книгу, на Петю, на Лабубу.
— Хорошо, — сказала она. — Но сначала прочитаем книгу до конца. Вместе.
Они читали всю неделю. А через месяц у них появилась собака — маленький рыжий щенок по имени Хвостик (в честь того самого плюшевого пса из прошлого). Книга перестала быть грустной. Она стала счастливой — потому что её мечта сбылась. Лабубу смотрел на щенка и думал: «Вот что значит — верить в чудеса. Даже если ты всего лишь игрушка».
Глава 4. Пёрышко, которое нашло своего писателя
Серебряное Пёрышко было волшебным, но у него был один недостаток: оно не могло писать само. Ему нужен был писатель — тот, кто будет держать его и водить по бумаге. Лабубу старался, но его лапки были слишком пушистыми, и буквы часто получались кривыми.
— Не расстраивайся, — сказал Серебряный Крыл. — У каждого пёрышка есть свой писатель. Может быть, ты ещё не встретил того, кто умеет писать правильно.
Лабубу задумался. Кто умеет писать правильно? Петя учился в первом классе, но писал ещё плохо. Мама писала красиво, но она была взрослой, а взрослые не видят сны. Бабушка писала старомодным почерком, но она далеко.
Однажды ночью Лабубу сидел на подоконнике и смотрел на луну. Пёрышко лежало рядом. Вдруг из окна влетела маленькая девочка — нет, не девочка, а фея. Она была размером с ладошку, с прозрачными крыльями и с бумагой в руках.
— Ты Лабубу? — спросила фея.
— Да. А ты?
— Я Фея Ненаписанных Писем, — сказала она. — Меня зовут Чернилка. Я ищу того, кто поможет мне дописать одно важное письмо. Его адресат — мальчик, который потерял веру в чудеса. Если я не допишу письмо, он никогда не получит свой подарок на Рождество.
— А что за подарок? — спросил Лабубу.
— Мечта, — сказала фея. — Самая обычная мечта. Чтобы его папа вернулся из командировки к празднику. Папа уже купил билет, но письмо с радостной новостью застряло в облаках. Мне нужно его дописать и отправить.
— Возьми моё пёрышко, — предложил Лабубу.
— Оно серебряное, — сказала Чернилка. — Оно пишет только сны. А мне нужно письмо.
— А ты попробуй, — сказал Лабубу. — Может быть, сны и письма — это одно и то же? И те, и другие — мечты на бумаге.
Фея взяла пёрышко. Оно засветилось. Она провела им по бумаге — и появились буквы. Красивые, ровные, как в учебнике. Письмо дописалось само.
— Спасибо, — сказала Чернилка и улетела в окно.
Лабубу остался один. Он смотрел на пёрышко, которое теперь светилось чуть ярче. Оно нашло своего писателя — не Лабубу, а фею. Но Лабубу не расстроился. Он понял, что пёрышко — не его. Оно принадлежит всем, кто умеет писать. Или тем, кто умеет мечтать.
Он спрятал пёрышко обратно в кармашек. На всякий случай. Вдруг кому-то ещё понадобится дописать сон или письмо. А сам лёг спать — рядом с Петей, который во сне обнимал щенка Хвостика.
Утром он проснулся и увидел на подоконнике маленький свёрток. Внутри была книга — «Сказка о том, как маленькая игрушка победила темноту». Та самая, которую он написал в Библиотеке Грёз. Кто-то прочитал её и вернул. А на первой странице была надпись: «Спасибо, Лабубу. Ты научил нас верить в чудеса. Подпись: мальчик, который больше не боится темноты».
Лабубу улыбнулся. Он положил книгу на полку, рядом с другими сокровищами. И понял, что самая главная книга — не та, что на полке, а та, что внутри. Книга его сердца, которая каждый день пишет новую историю. Историю о дружбе, о смелости, о том, что даже маленькая игрушка может быть большим писателем.
КОНЕЦ
Если у тебя есть мечта — напиши её. Не бойся кривых букв или глупых слов. Просто возьми ручку и бумагу. Или лучше — Серебряное Пёрышко, если найдёшь. Твоя мечта обязательно сбудется. Может быть, не сразу. Может быть, через сто лет. Но она будет ждать. И однажды кто-то откроет книгу, где ты её записал, и скажет: «Спасибо. Это то, что мне нужно». И тогда ты поймёшь: ты не зря мечтал. Никто не зря мечтает. Даже игрушки.
Спокойной ночи. И пусть твои сны всегда будут дописаны до конца.
