Дождь — это не просто погода. Это настроение, которое приходит, когда слова заканчиваются, а чувства остаются. Он может быть тёплым летним ливнем, смывающим печаль, или холодным осенним дождём, напоминающим о потерях.
Бывают сны, которые мы видели уже сотни раз. В них те же лица, те же слова, те же прощания. Мы просыпаемся и не можем понять — это было наяву или нам просто кажется, что мы это уже пережили.
Иногда, чтобы встретить свою настоящую любовь, нужно пройти долгий путь. Оставить позади старые раны, простить ошибки и научиться снова открывать сердце. Дорога в другое сердце — это не просто маршрут
Любовь не всегда приходит как яркий цветок. Иногда она прорастает медленно, как плющ, — незаметно, но неумолимо. Она обвивает стены души, проникает в самые глубокие трещины, становится частью тебя, которую невозможно отделить.
Руки — это самые честные свидетели нашей жизни. Они помнят первое прикосновение, которое заставило сердце биться быстрее. Они помнят, как гладили волосы любимого человека, как сжимались в отчаянии, как дрожали от страсти.
На Пасху 1993 года семья шла святить куличи. Мать и старшая дочь почувствовали тревогу и решили обойти кладбище через посёлок. На дороге им повстречалось колесо, которое катилось само по себе.
Страшный лесной советчик – мужик у водопада указал путь к пещере, но в его улыбке было что-то нечеловеческое. Ночью мы не спали, чувствуя, как ОНО ищет нас среди гор.
Мы с мамой купили дачу по осени. В доме почти нет мебели, только кухонный стол, две табуретки и печка. Мы приехали вылить воду из бочек, и в зале, посреди пустого пола, я увидела голову.
Когда-то она была обычной тропинкой через парк, но местные старики знали: по ней ходят не только живые. Весной можно увидеть тех, кого уже нет, а иногда — и самого себя, идущего в обратную сторону.
Осенью 1982 года мы с братом попали в больницу с желтухой. Меня положили на старую железную кровать в коридоре, у самой кладовки. По ночам я видел мальчика с чёрными пустыми глазницами, который смотрел на меня из темноты.
