(К Пущину) Помнишь ли, мой брат по чаше,Как в отрадной тишинеМы топили горе нашеВ чистом, пенистом вине? Как, укрывшись молчаливоВ нашем темном уголке,С Вакхом нежились лениво,Школьной стражи вдалеке?
Любимец моды легкокрылой,Хоть не британец, не француз,Ты вновь создал, волшебник милый,Меня, питомца чистых Муз, –И я смеюся над могилой,Ушед на век от смертных уз.
Зачем кричишь ты, что ты деваНа каждом девственном стихе?О, вижу я, певица Эва,Хлопочешь ты о женихе. 1816
Прибежали в избу дети,В торопях зовут отца:«Тятя! тятя! наши сетиПритащили мертвеца.»«Врите, врите, бесенята, –Заворчал на них отец: –Ох, уж эти мне робята!Будет вам ужо мертвец! Суд наедет, отвечай ка;