Стихи

Когда судьба решает за нас, мы не просим пощады, мы просто принимаем. Любовь приходит не как подарок, а как наказание — сладкое, пьянящее, неизбежное. Ты не можешь убежать, не можешь спрятаться, потому

Он пришёл не как буря, а как шёпот. Он пах ванилью и обещаниями, он касался так нежно, что хотелось верить. И ты верила. Ты пила эту ложь, как тёплое молоко, ты куталась в неё, как в пуховый платок.

Когда зажигается музыка, мир перестаёт существовать. Остаются только бедра, плечи, движение и этот бесконечный, чувственный ритм, который не отпускает до самого утра.

Иногда счастье приходит не как подарок, а как кража. Оно врывается в жизнь, когда мы не ждём, не просим, не готовы. Оно пахнет чужим парфюмом, чужими губами, чужими обещаниями.

Есть чувство, которое не просит разрешения. Оно приходит как пожар в сухой степи — сначала искра, потом пламя, и вот уже не остаётся ничего, кроме пепла и желания сгореть дотла.

Есть в России места, где вода становится зеркалом неба, а тишина звенит громче любого звука. Это озёра — живые глаза земли, в которых отражаются века, горы, леса и наши судьбы.

Когда последний лист срывается с ветки, а в сердце остаются лишь тени тех, кого мы любили, сад продолжает жить. Он не спрашивает, готовы ли мы вспоминать — он просто распускается белыми цветами по ночам, когда никто не видит.

Когда в оврагах ещё лежит снег, а по ночам трещит лёд, черёмуха уже знает – время пришло. Она взрывается белым фейерверком, пахнет горьким миндалём, мёдом и детством.

Вишня — это дерево, которое помнит всё. Оно цветёт, когда приходит время, и плодоносит, даже если его не поливали. Оно — как любовь: сначала нежные белые лепестки, потом терпкие красные ягоды, а потом

Есть дороги, которые мы выбираем, и есть те, что выбирают нас. Эта книга – о пути, который каждый проходит по-своему. О начале, когда ветер дует в спину и кажется, что впереди только счастье.