«Счастье. Солнце. Ты мой дом» Лирика абсолютной лёгкости
«Счастье не громко. Оно греет изнутри, как чай в любимой кружке».
Ты пахнешь утром
Ты пахнешь утром, сном и корицей,
Свежим хлебом и моей тоской,
Но тоска эта сладкая, словно птица,
Что вернулась в гнездо с другой весной.
Я просыпаюсь — ты рядом, возишься,
Чайник свистит, как старый друг.
Мы в эту жизнь когда-то влюбились,
Теперь любовь у нас — общий круг.
Счастье такое простое, земное:
Горячий омлет и твой сонный взгляд.
Мы не говорим ничего пустого,
Тишина говорит за нас подряд.
Я обнимаю тебя сзади, прямо у плиты,
Ты пахнешь домом — моим, навсегда.
Мы не искали высокой мечты,
Она пришла сама. Как вода.
И я смеюсь, потому что легко.
И ты смеёшься — зараза такой.
Счастье накрыло нас с головой,
Сделало нас самими собой.
Свет в щелочку
Счастье — это когда просыпаешься ночью,
А он обнимает сильнее во сне.
Не надо слов, не надо пророчеств —
Просто тепло на моей спине.
Я смотрю на потолок и улыбаюсь,
Луна рисует узоры на стене.
Я никогда уже не испугаюсь
Того, что будет. Потому что вдвоём.
Счастье бывает таким незаметным:
Твоя футболка, забытая на стуле,
Кофе в постель, и при этом уместно,
Когда мы оба чуть-чуть сумасшедшие.
Я собираю твои улыбки в ладони,
Как собирают монетки на счастье.
Мы не летаем — стоим на перроне,
И поезд наш — это просто причастие.
Свет в щелочку падает из-за шторы,
Я вижу твои ресницы и губы.
Мы не герои, мы просто актёры,
Но роль у нас — самая лучшая, люба.
Солнечный зайчик
Поймать бы этот солнечный зайчик,
Что прыгает по твоей щеке.
Ты мой хороший, ты мой удачник,
Ты словно март на моём веку.
Я не пишу тебя в список причин
Быть счастливой. Ты сам — результат.
Мы нашли друг друга среди руин,
Но не военных — душевных, подряд.
Счастье не любит громких фанфар,
Оно любит ноги под одеялом.
Твой нос холодный — мой личный дар,
Я согреваю его сначала.
Мы можем молчать весь день напролёт,
И это не будет обидно ни капли.
Счастье — когда тебе не надо в полёт,
Потому что ты уже на Канарах.
Солнечный зайчик сбежал на стену,
Я за ним — босиком, дурачась.
Счастье — это нашу смену
Друг друга любить назначить на час.
Плед на двоих
Зимний вечер. Плед. И две кружки.
Ты читаешь, я смотрю в телефон.
Наши ноги сплелись, как подружки,
В этом тёплом, смешном переплёте.
Счастье — это когда не надо никуда,
Когда снег за окном — просто картинка.
Мы настоялись друг с другом, как чай с мятой,
Мы — не ледяная, а мятная льдинка.
Я люблю, как ты морщишь нос,
Когда я рассказываю глупые шутки.
Мы не решаем серьезных вопросов,
Мы собираем счастливые сутки.
Плед пахнет стиркой и нами немного,
Он помнит все наши сериалы подряд.
Счастье — это наша дорога,
По которой мы вместе идём в детский сад.
Смешно? Наверное. Но мне всё равно.
С тобой даже быт перестал быть бытом.
Ты — моё лучшее, тёплое, звонкое,
Ты — мой воздух. Я им умыта.
Запах дождя
Запах дождя и мокрый асфальт.
Мы бежим через луду, держась за руки.
Кто-то прячется, кто-то ждёт у витрин,
А мы смеёмся, мы выше скуки.
Счастье бывает холодным и свежим,
Как первый снег или мятный лед.
Ты обнимаешь меня, я — тебя нежно,
И сердце поёт, как в первый полёт.
Мы забегаем в подъезд чужой,
Отряхиваем капли с волос.
Ты говоришь: «Хорошо, что я с тобой».
А я молчу. Это выше слёз.
Счастье не требует пафосных слов,
Оно в твоей мокрой куртке и в моей улыбке.
Мы будем помнить этот пустяковый кров,
Где мы прятались от дождя, как две рыбки.
Запах дождя останется с нами,
Запах свободы, любви и воды.
Ты проводишь меня по карманам,
А там — только счастливые следы.
Ленивое воскресенье
Воскресенье. Одиннадцать утра.
Мы не вылезаем из постели.
Это счастье — особая игра,
В которой мы оба созрели.
Ты дышишь в затылок, я в подушку смеюсь,
Ноги запутались в простыне.
Я говорю: «Я в тебя влюблюсь».
Ты отвечаешь: «Уже. На дне».
Но дно это мягкое, как облака,
На нём ваниль и хлопья овсянки.
Счастье — когда у тебя два века
Для того, чтобы спать на завалинке.
Мы не смотрим на часы — они врут.
Мы смотрим друг на друга — там вечность.
Я любуюсь твоим затылком, как будто
Он — мой главный личный беспечность.
Ленивое воскресенье, не уходи.
Дай нам ещё полчаса в невесомости.
Счастье такое — внутри, в груди.
И больше не надо никак гостьи.
Я тебя выдумал?
Иногда мне кажется, что тебя нет.
Что ты — мой лучший и самый сладкий сон.
Но ты храпишь (немножко, в обед),
И я понимаю: реальность — вот он.
Счастье — это когда не веришь себе,
Потому что слишком хорошо.
Ты спросил: «Воды?» — я ответила: «Да».
Это просто. Но как же дышит душа.
Я тебя выдумал? Нет, ты настоящий,
Со своими дурацкими носками.
С утренней злостью и вечно ищущей
Телефон, что под креслом с часами.
Я люблю тебя даже в плохом настроении,
В твоей молчаливости и ворчании.
Счастье — не в вечном парении,
А в твоём: «Ты слышишь?» — и молчании.
Ты настоящий. Спасибо вселенной.
Я не выдумал ни одной твоей чёрточки.
Счастье такое простое, наверное,
Просто надо любить, и всё — точки.
Мел
У нас на кухне — чёрная стена.
Мы пишем на ней мелом: что приготовить.
Ты пишешь «пасту», я — «вина».
Это счастье, когда можно не спорить.
Потом ты рисуешь смешную рожицу,
Я пририсовываю тебе усы.
Ты говоришь: «Ты меня измождила».
А я смеюсь от всей красы.
Счастье — это белый мел в руке,
Это творчество в бытовом угаре.
Мы не нашли свой дом в пустыне,
Мы его построили на базаре.
Из макарон, из вина, из обид,
Которые быстро проходят и тают.
Счастье — когда на стене магнитит
Не только любовь, но и то, что летает.
Мы сотрём эту стену когда-нибудь,
Напишем новую: «Мы вместе — навек».
Счастье — это выбрать свой путь,
Где главное — человек.
Две чашки
У нас две чашки: в горошек и в полоску.
Ты пьёшь из полоски, я из горошка.
Мы оба уже сделали много бросоков,
Но эта привычка — как наша дорожка.
Счастье — это когда не надо менять
Ни себя, ни его, ни привычки.
Я научилась с тобой молчать,
А ты научился видеть мелочи.
Твоя чашка тёплая, я целую её край,
Хотя там пил ты. Это ведь тоже — близость.
Счастье не требует лишнего рая,
Оно в том, что мы выбрали эту жизнь.
Две чашки на столе, два полотенца,
Два запаха шампуня в душе.
Мы — целое, мы не два сердца,
Мы одно, растворённое в шорохе.
Я буду помнить эти утра,
Где мы пьём кофе, не торопясь.
Счастье так просто — оно щедро,
Когда ты с любимым. И это — всерьёз.
Твои руки
Твои руки помнят, где у меня спина,
Где лопатка, где поясница.
Твои руки — моя глубина,
И туда никто не пробьётся, как птица.
Счастье — в касании. В том, как ты гладишь
Мои волосы, когда я устала.
Ты никогда меня не украсишь,
Ты любишь такую, какая я стала.
Стала счастливой. Стала твоей.
Перестала бояться темноты.
Твои руки — как ковчег для морей,
Я в них спаслась от своей же ноты.
Мы не целуемся напоказ,
Мы целуемся в такт метро, на ходу.
Твои руки — это первый рассказ,
Который я с радостью перечту.
Сотни дорог, миллионы рук,
Но твои — моя магистраль.
Счастье — не звук, счастье — не стук,
Счастье — когда не жаль.
Облако в голове
У меня сегодня облако в голове:
Я забыла купить молоко, хлеб, сыр.
Но я помню, как ты улыбнулся во сне,
Как светлеет от этой улыбки мир.
Счастье — это право на лёгкий хаос,
На то, чтобы быть рассеянной вечно.
Ты говоришь: «Ничего, обойдёмся».
И я понимаю: ты мой человечный.
Мы съедим макароны без сыра,
Выпьем чай без молока.
Счастье — не в полном наборе мира,
А в том, что ты рядом пока.
Пока — это навсегда, я решила.
Облако в голове — это наш зонт.
Ты — моя крыша, моя перила,
Мой любимый горизонтальный мост.
Я забываю всё, кроме тебя.
Ты — моя постоянная память.
Счастье такое, смеясь, любя,
Позволяет нам просто сиять и не править.
Шаги в коридоре
Я слышу твои шаги в коридоре,
И сердце делает кульбит.
Счастье — когда ты не в горе,
Когда оно в двери звенит.
Ты ключи гремишь, что-то роняешь,
Чертыхаешься мило и звонко.
Я бегу открывать — ты вздыхаешь:
«Ты моя девчонка».
Мы сталкиваемся в проходе,
Обнимаемся так, что трещат позвонки.
Счастье — в этом простом исходе,
Когда дома не пусто, а мы — звонки.
Твои шаги — это музыка дома,
Знакомая, лучшая, на повтор.
Я не ищу никакого другого альбома,
Мне хватает твоих «здрасьте» и «с добрым утром, кот».
Ты снимаешь ботинки, ставишь чайник,
Я смотрю на тебя и ловлю себя:
Счастье — это когда не случайный,
А самый главный из всех тебя.
Смешинка в носу
Ты умеешь делать меня счастливой,
Даже когда я в плохом настрое.
Ты находишь смешинку в носу,
И она превращает всё в праздник простое.
Счастье — это когда плакать не хочется,
Даже если вокруг зима и ноябрь.
Ты — моя смешная пророчица,
Ты мой маленький, тёплый апрель.
Мы ржём над какими-то глупостями,
Над тем, как кот упал с дивана.
Счастье — это мы сами,
Наша любовь без обмана.
Ты говоришь: «Смотри, какая туча».
А я говорю: «Смотри, она смешная».
Мы находим в обыденности лучик,
И жизнь становится золотая.
Смешинка в носу, искра в глазу,
Мы — два дурачка, но это прекрасно.
Счастье — не вывезти и не свезти,
Счастье — идти домой и не гаснуть.
На кухне в три ночи
Три ночи. Мы на кухне. Не спится.
Ты режешь сыр, я нарезаю хлеб.
За окнами тишина, как птица,
Мы — единственный звук на сто верст.
Счастье — это когда не надо оправдываться,
Почему ты не спишь. И почему я.
Мы просто есть. Мы просто остались.
На твоём плече — моя шея.
Мы говорим о всякой ерунде:
О звёздах, о работе, о завтрашнем дне.
И в этом бреду, в этом тёплом плену
Я понимаю: я вся в огне.
Не в огне страстей — в огне быта,
Который стал нашим храмом.
Счастье — когда ты не ищешь пилота,
Потому что ты и так неба мало.
На кухне в три ночи, босиком, в трусах,
Мы — самые счастливые люди.
Я кладу голову тебе на живот,
Ты гладишь меня. И это — везде, всюду.
Седьмая вода на киселе
Мы столько лет уже вместе — не счесть.
Но я до сих пор жду вечера.
Счастье — когда в тебе чувство есть,
Которое не выветрится до утра.
Мы стали «седьмой водой на киселе»,
Родственнее не придумать метафоры.
Ты знаешь все мои роли и цели,
Я знаю все твои ссоры и шторы.
Счастье — это не новизна, а глубина,
Когда уже не надо прихорашиваться.
Можно быть страшной, можно без сна,
Можно просто валяться и улыбаться.
Ты мой привычный, ты мой вечный,
Ты моя рутина, ты моя сказка.
Счастье — это когда человечный
Не боится показать свою ряску.
Мы — седьмая вода, но вода та чиста,
Как слеза, как первый апрель.
Счастье — это твои «не теста»,
Это дом, в котором мы оба — постель.
Лето на балконе
Открыто окно. Июльский сквозняк.
Мы на балконе, пьём лимонад.
Счастье — когда никак и куда-то никак,
Потому что не надо спешить в ад.
Мы смотрим на город, на муравьёв,
Которые спешат в свои серые соты.
А мы не спешим. Нам хватает часов,
Которые дарят нам теплоту без работы.
Ты кладёшь ноги на мои колени,
Я читаю книгу, ты смотришь в телефон.
И в этом молчании — море сирени,
И какой-то неведомый, сладкий резон.
Счастье — это когда ты не должен,
Когда ты просто есть — и достаточно.
Никто из нас не уйдёт в грозу,
Мы укроемся пледом и будем до завтра.
Лето на балконе — наш личный рай,
С геранями, пылью и запахом жасмина.
Ты мой нежный, ты мой трамвай,
Что увозит от всего, что есть в мире.
Белые ночи
Мы гуляем по городу в белые ночи,
Почти невесомые, почти как сны.
Я смотрю на тебя — ты такой хороший,
Среди этой странной, полусонной весны.
Счастье — это когда не кончается свет,
Когда не надо включать фонари.
Ты держишь меня за руку, и это в ответ
На все мои «ну постой, посмотри».
Мы проходим мимо спящих домов,
Мимо бездомных и мимо витрин.
Я говорю: «Я люблю дураков».
Ты улыбаешься: «Я один».
Белые ночи — как наша любовь:
Ни тьмы, ни ясного света.
Счастье — когда просыпаешься вновь
И знаешь: всё это — не спето.
Мы ловим губами солёный ветер,
Мы не хотим домой до утра.
Счастье — когда ты за всё в ответе,
Но отвечать не надо. Игра.
Твоя футболка
Я сплю в твоей футболке — она велика.
Она пахнет тобой и стиральным порошком.
Счастье — когда на душе легко,
А на теле — твоя тоска, ставшая глотком.
Не тоска, а тепло, не печаль, а уют.
Ты уехал на два часа, а мне грустно.
И я надеваю эту футболку, как будто
Ты здесь, ты рядом, ты в моём вкусе.
Счастье — это такие пустяки:
Чужая футболка, твои носки на батарее.
Мы — два карандаша в одной точилке,
Мы — февраль, который стал теплее.
Я хожу по квартире в твоей одежде,
Смотрю на себя в зеркало и смеюсь.
Счастье — когда ты мой, и мне не нужно
Ни королевства, ни званий, ни гусь.
Твоя футболка хранит секрет:
Что где-то есть ты, где-то есть я.
Счастье — не в мифах, не в пьедесталах,
А в этой простыне, горячей, как пламя.
Дом построен
Мы построили дом. Не из брёвен — из дней.
У нас есть диван, полка с книгами, плед.
Счастье — когда уже не надо ничей
Совет. Мы сами себе свет.
Мы научились не драться за право,
Не доказывать правоту кулаками.
Счастье — это не битва — это забава,
Когда вы вдвоём, и вы сами.
Дом построен. В нём пахнет пирогами
(Я научилась печь — ты помогал).
Счастье — когда за твоими плечами
Не гора, а всего лишь вокзал.
Вокзал, с которого ты уезжал
Ко мне. И назад никогда не хотел.
Дом построен. Я твой причал.
Ты мой берег. Это — предел?
Нет, не предел. Это только начало.
Дом построен, но мы его дышим.
Счастье — когда стало слишком мало
Слов. Мы друг друга слышим.
Просто утро
Просто утро. Просто кофе. Просто ты.
Я смотрю на тебя и не верю глазам.
Счастье — это не сбывшиеся мечты,
А то, что они сбываются тут, по утрам.
Ты моргаешь спросонья, трёшь переносицу,
Ищешь очки на тумбочке вслепую.
Я подаю их. Ты улыбаешься.
И я понимаю: я не в пустую.
Не в пустую прожила эти годы,
Не в пустую искала и ждала.
Счастье — это время и погода,
Которую сама душа создала.
Мы создали её. Из обид и прощений,
Из ссор, из молчаний, из тысяч «прости».
Счастье — это когда нет сомнений,
Что ты там, где должен быть. На пути.
На пути ко мне. А я — на пути к тебе.
Мы встретились. И это — не случай.
Счастье — это просто быть на земле,
Но с тобой. И больше не нужен ключ.
Конец сборника.
