Длинное стихотворение, посвящённое триаде «Мир. Труд. Май». Эти три слова — как три кита, на которых держится праздник.
Три кита весны
Есть три священных слова в этом мире,
Что светятся, как утренняя сталь:
Они звучат на русском и на турецком, на фарерском и на манси,
Их смысл простой — пробить любую шаль.
Слова те — Мир, Труд, Май. Не три девицы,
Не три желанья в пушкинской сказке,
А три опоры, три живых страницы,
Начерченные кровью на песке.
Мир.
Он — тишина над вспаханным полем,
Когда не свистят снаряды, а грачи.
Отец вернулся. Хлеб лежит на столе.
И спят в своих кроватках малыши.
Мир — это небо без военных сполохов,
Не бомба, залетевшая во двор.
А воздух, полный яблоневого полоха,
И над рекой задумчивый костер.
Мы за мир платили временами дорого,
Через разрывы шли на свет огня.
И потому сегодня это слово —
Как пропуск в завтра для меня и для тебя.
Труд.
Не просто «работай». Труд — это дело всей жизни,
Когда не жаль ни пота, ни седин.
Мелькают спицы, стружки, числа, мысли,
Вращается земной волчок-аршин.
Труд — это горы книг, что прочитаны,
Это детали, сплавленные в цель.
Это колосья, собранные в злато,
Это ракета, рвущая метель.
Не бойся честного труда, поэт,
В нем больше рифмы, чем в бездумной лени.
Кто строит дом, кто учит двадцать лет,
В конце концов становятся на колени
Перед великим — и зовут его творцом.
Труд окрыляет, лечит и спасает.
Он — наш опорный, главный наш венец.
Не зря календарь с него и начинает
Отсчет весны. Без дела человек —
Лишь тень от дыма прошлогодней славы.
Май.
Он врывается ветром в проемы,
Он последние лужи сушит.
Май — он вишневый, он клейкий, он новый,
Он тревожит и душу, и души.
Май — это вера в то, что после стужи
Обязательно придет тепло.
Он раздает зеленые одежды
Всем, кто землю пахал и кому не везло.
В мае праздник, пахнущий сиренью,
Горьковатый, свежий, как платок.
Он смешал на знаменах и тени,
И надежды маленький росток.
Когда они вместе — Мир, Труд, Май —
То получается чудо на ладони:
Никому не грозит небесный край,
Воздух полнится птицами и звоном.
Человек, что построил свой дом,
Мать, что хлеб испекла из муки,
И солдат, вернувшийся с рубежом, —
Все равны у одной реки.
Мы идем с тобой майским утром
Туда, где люди держат цветы.
Без обид, без былых пересудов,
Под знаменами нашей мечты.
Пусть твердят, что ушли времена,
Что идеи сгнили на свалке.
Но пока светят солнце, весна
И лежат в твоей твердой руке семена —
Будет Мир.
Будет честный Труд.
И наступит звенящий Май.
Все, кто выжил, все, кто рядом живут,
Поднимайте свой парус. Взлетай!
Это праздник земли и людей,
Где не место пустой болтовне.
С Первомаем! И пусть поскорей
Будет мир на твоей стороне.
