Читать онлайн Призрак 8‑«Б» класса Страшная история про школу
Сентябрьское утро выдалось на редкость хмурым. Тяжёлые тучи нависли над городом, словно предвещая что‑то недоброе. Школа № 17, старинное здание с высокими потолками и узкими окнами, казалось, вздохнула с облегчением, когда в её стены снова хлынули голоса детей — начался новый учебный год.
В 8‑«Б» классе царила атмосфера неловкости: ребята ещё не успели как следует познакомиться. Они переглядывались, перешёптывались, пытались запомнить имена соседей по партам.
Дверь скрипнула, и в класс вошёл новый классный руководитель — Александр Викторович. Высокий, подтянутый, с пронзительным взглядом, он сразу внушал уважение. Учитель открыл журнал и начал перекличку.
— Анна Смирнова?
— Здесь! — звонко отозвалась светловолосая девочка в первом ряду.
— Дмитрий Орлов?
— Я! — отозвался крепкий парень у окна.
Ученики вставали, коротко представлялись, улыбались или смущённо пожимали плечами. Александр Викторович кивал, делал пометки в журнале. Всё шло как обычно.
Он добрался до последней страницы. Назвал последнее имя:
— Максим Воронов?
Тишина. Никто не поднялся. Учитель поднял глаза. На последней парте у задней стены сидел мальчик. Бледный, с тёмными кругами под глазами, он смотрел прямо перед собой, не мигая.
Александр Викторович сверил взгляд с журналом, потом снова посмотрел на мальчика.
— Максим? Почему твоего имени нет в списке? — строго спросил он.
Мальчик медленно поднялся. Движения были неестественно плавными, будто он находился под водой. Он развернулся к классу. В этот момент Александр Викторович почувствовал, как по спине пробежал ледяной озноб. Что‑то было не так. Слишком бледное лицо, слишком тёмные глаза, слишком… неживое выражение.
Класс замер. Дети перестали шептаться. Кто‑то нервно сглотнул.
Мальчик сделал шаг вперёд. Потом ещё один. Он шёл прямо к стене — старой, кирпичной, с облупившейся краской. Никто не успел ни крикнуть, ни пошевелиться.
Он шагнул в стену.
Без звука. Без вспышки. Без малейшего следа. Просто исчез, будто его никогда и не было.
В классе повисла гробовая тишина. Даже часы на стене, казалось, перестали тикать. Александр Викторович стоял, сжимая в руке журнал, и не мог поверить своим глазам.
— Что… что это было? — прошептала Аня Смирнова, и её голос прозвучал слишком громко в этой мёртвой тишине.
Дмитрий Орлов вскочил с места, подбежал к стене, потрогал её руками. Обычная холодная кирпичная кладка. Никаких следов.
— Может, он спрятался? — неуверенно предположил кто‑то из задних рядов.
Но все понимали: это не шутка. Это не игра.
После уроков Александр Викторович отправился к директору. Тот выслушал его, нахмурился, полистал школьный архив.
— В этом классе восемь лет назад произошёл несчастный случай, — тихо сказал директор, глядя в окно. — Мальчик по имени Максим Воронов упал с лестницы во время перемены. Умер на месте. Его так и не смогли довезти до больницы.
Учитель почувствовал, как кровь отхлынула от лица.
— Но почему… почему именно сейчас?
Директор пожал плечами:
— Говорят, некоторые души не могут уйти. Особенно если их забыли. Если никто не помнит, что они существовали.
Александр Викторович вернулся в опустевший класс. Окинул взглядом парты, доску, окно, за которым уже сгущались сумерки. И вдруг заметил на последней парте, там, где сидел мальчик, маленький листок бумаги.
Он поднял его. На пожелтевшей бумаге детским почерком было написано:
«Меня никто не позвал. Я ждал, ждал, ждал… Почему вы не позвали меня?»
Учитель сжал листок в руке. За окном резко потемнело. Ветер ударил в стекло, словно кто‑то пытался заглянуть внутрь.
А за его спиной, у самой стены, послышался тихий, едва уловимый шёпот:
— Теперь вы меня видите?
Александр Викторович медленно обернулся. В сумраке класса, у самой стены, стоял силуэт мальчика. Его глаза больше не были пустыми. В них горело что‑то страшное — ожидание, надежда, отчаяние.
И он улыбался.
