Цыганка с пакетом История из реальной жизни
Полтора года назад мне позвонила подруга Яна. Голос дрожал, слова сливались в тревожный поток:
— Лена, слушай, я сейчас чуть с ума не сошла! Лежу, сплю спокойно, вдруг — открываю глаза, а в дверном проёме стоит цыганка! Такая… лет пятидесяти, не меньше. В ярко‑красном платке, в цветастом платье до пят. А в руках — то ли курица, то ли петух, не разберу! Я в своей квартире! Заорала так, что, наверное, соседи снизу подскочили. Мама прибежала, свет включила — никого. Ни цыганки, ни птицы. Но это не сон, Лена, точно не сон! Всё было… осязаемо. Как наяву.
Я пыталась её успокоить:
— Может, полусон? Галлюцинация от переутомления?
— Нет, — твёрдо сказала Яна. — Я чувствовала запах. Дыма. И перьев.
Мы поговорили, посмеялись над «мистическим происшествием», сошлись на том, что подруге нужен отпуск. Потом, в кругу общих знакомых, история превратилась в безобидный анекдот. Яна не обижалась — смеялась вместе со всеми.
Прошло больше года. Как‑то осенним вечером гуляли мы с Яной по старому центру Нижнего Новгорода. Узкие тротуары, старинные дома, фонари с тёплым светом. Шли, болтали о пустяках.
И вдруг Яна резко остановилась, схватила меня за локоть. Я обернулась — подруга стояла бледная, губы дрожали, глаза широко раскрыты. Пальцем указывала вперёд:
— Это… она.
Я посмотрела в ту сторону. В тридцати шагах от нас, под тусклым фонарём, стояла женщина. Немолодая. В алом платке, в пёстром платье. В руках — потрёпанный бумажный пакет, слегка просвечивающий, будто внутри что‑то живое шевелилось.
И в тот же миг там, где мы оказались бы через пару шагов, с третьего этажа рухнул старый монитор. Грохот, звон, осколки стекла разлетелись по мостовой. Мы обе вздрогнули, прижались друг к другу.
Подняли глаза: в разбитом окне показался мужчина в растянутой майке. Оглядел улицу, хмыкнул:
— Никто не пострадал? Ну и ладно.
Развернулся и исчез в квартире.
С тех пор шутки про «цыганку с петухом» прекратились. Никто даже не улыбался, когда Яна заговаривала об этом. Потому что объяснить случившееся было невозможно. Ни нам, ни ей.
Через неделю Яна снова позвонила. Голос тихий, будто издалека:
— Лена, я её видела. Сегодня. У аптеки. Она стояла и смотрела на меня. Пакет был приоткрыт. И… я уверена: внутри была птица. Живая.
Я молчала. В горле стоял ком.
— Мне страшно, — прошептала Яна. — Она будто… следит. Или ждёт. Не знаю. Но это не просто видения. Она реальная.
Я хотела сказать что‑то ободряющее, но слова не шли. В голове билась одна мысль: что, если это только начало?
А на следующий день Яна прислала мне фото. Смазанный кадр, снятый на телефон: у автобусной остановки — фигура в алом платке. В руке — пакет. Из него торчит что‑то пернатое, тёмное. И подпись:
«Она снова здесь. И она не одна».
Я уставилась на экран. По спине пробежал ледяной озноб. В дверях квартиры тихо щёлкнул замок. Я обернулась.
В проёме стояла женщина. В алом платке. В пёстром платье. В руках — пакет.
И из него доносилось тихое, мерное клохтанье…
