Тени Заполья История основана на реальных событиях Литературная обработка от автора
15 апреля 2025 года, 19:47
Дождь лил как из ведра. Я в очередной раз сверился с навигатором — экран смартфона мигнул и погас. Аккумулятор сдох в самый неподходящий момент.
— Чёрт побери! — выругался я, ударив по рулю.
Машина дёрнулась и заглохла на пустынной дороге где‑то между Орском и Новотроицком. Часы на приборной панели показывали без пяти восемь. Друзья уже наверняка разбили лагерь у озера Жетыколь и гадают, куда я запропастился.
Выйдя из автомобиля, я огляделся. Ни единого огонька вокруг — только тёмный лес да бесконечная лента асфальта, исчезающая в серой пелене дождя. Решив, что стоять на месте бессмысленно, я закинул рюкзак на плечо и двинулся вперёд.
15 апреля 2025 года, 21:13
Спустя почти два часа блужданий я наконец заметил вдали тусклые огни. Приблизившись, разглядел полуразрушенные дома с обвалившейся штукатуркой и прогнившими крышами. Деревня выглядела так, словно время здесь остановилось лет тридцать назад.
На единственной улице не было ни души. Лишь ветер шелестел оборванными ставнями и гнал по грязи обрывки газет. Я уже собрался повернуть назад, когда из‑за угла показался старик в потрёпанном плаще.
— Эй, молодой человек, — окликнул он скрипучим голосом. — Что ищете в таком часу?
Я объяснил ситуацию: машина сломалась, телефон разрядился, нужна помощь.
Старик молча разглядывал меня, прищурив выцветшие глаза. Затем кивнул:
— Поздно уже. Никуда вы сейчас не доберётесь. Идите ко мне, переночуете. Утром на почте телефон есть — позвоните друзьям.
Внутри дома пахло травами и старым деревом. Стены украшали пожелтевшие фотографии, на печи тихонько побулькивал чайник.
— Садись, грейся, — предложил хозяин, ставя на стол кружку с травяным настоем. — Меня зовут Иван Петрович.
Я представился и, отхлебнув горячего напитка, наконец почувствовал, как отпускает напряжение.
15 апреля 2025 года, 23:58
Мы проговорили почти до полуночи. Иван Петрович рассказывал о былой жизни деревни, о том, как когда‑то здесь кипела жизнь: школа, магазин, клуб.
— А где все сейчас? — не выдержал я. — Почему тут так пусто?
Старик замолчал, помешивая ложечкой в пустой кружке. Затем тихо произнёс:
— Проклятое это место. Давно уже. Ещё с тех пор, как Ульяна…
Он замолчал, будто решая, стоит ли продолжать. Но потом всё же заговорил:
— Была у нас девушка, Ульяна. Красавица, умница. Все парни за ней бегали. Да только судьба ей выпала страшная.
Однажды вечером, когда она возвращалась с поля, на неё напали трое. Избили, надругались, бросили умирать. Но она выжила. А через несколько месяцев узнала, что ждёт ребёнка.
Люди… люди оказались страшнее зверей. Гнали её отовсюду, называли блудницей. Ни работы, ни хлеба — ничего не давали. Но она выстояла. Родила мальчика.
А через месяц они оба погибли. Ульяна пошла зимой на реку, да так и не вернулась. С ребёнком на руках утонула.
С тех пор всё пошло наперекосяк. Зимой начали пропадать дети. Десять малышей за одну зиму. Говорили, что это Ульяна ищет своего сына, забирает чужих…
К весне в деревне не осталось ни одного ребёнка. Беременные женщины бежали, едва почувствовав первые схватки — говорили, что видели у реки бледную женщину с младенцем на руках.
Теперь тут только старики доживают свой век. А по ночам… по ночам можно услышать её плач. Всё ищет она своего мальчика.
16 апреля 2025 года, 02:37
Я лежал на старой кровати в комнате Ивана Петровича и прислушивался к каждому звуку. Где‑то за окном тоскливо завывал ветер, а мне чудился тихий плач.
«Это просто воображение, — убеждал я себя. — Просто нервы».
Но когда часы на стене пробили три, я отчётливо услышал шаги в коридоре. Лёгкие, будто детские. Затем — шёпот:
— Ма‑а‑ма…
Я натянул одеяло до подбородка, чувствуя, как по спине ползёт ледяной пот. Шаги приблизились к двери, замерли. Затем раздался тихий стук.
— Кто там? — прошептал я, хотя знал, что ответа не будет.
Тишина. Лишь капли дождя стучат по подоконнику.
16 апреля 2025 года, 06:12
Рассвет пришёл серым и промозглым. Я вскочил с кровати, едва первые лучи пробились сквозь занавески. Иван Петрович уже хлопотал на кухне.
— Ну что, молодой человек, выспались? — спросил он с улыбкой.
Я кивнул, не решаясь рассказать о ночных звуках.
— Идёмте на почту, звоните своим.
Почта оказалась ветхим зданием в конце улицы. Внутри пахло плесенью и старыми газетами. Телефон на стене выглядел так, будто ему лет пятьдесят.
Дрожащими руками я набрал номер друга.
— Слава, это я! Я в деревне… кажется, Заполье.
В ответ раздался смех:
— Макс, ты что, с ума сошёл? В Заполье уже десять лет никто не живёт. Там одни руины.
— Но я же здесь! — воскликнул я. — Я ночевал у старика, Ивана Петровича…
— Макс, — голос друга стал серьёзным. — Заполье сгорело в пожаре в 2015‑м. Все жители погибли. А Иван Петрович… он умер ещё раньше. В 2012‑м.
Я обернулся. За моей спиной никого не было. Только пыль кружилась в лучах утреннего солнца.
16 апреля 2025 года, 10:45
Когда мы с друзьями приехали на то место, где я провёл ночь, перед нами предстали лишь обгоревшие руины. Ни дома Ивана Петровича, ни почты — ничего. Только заросшая травой дорога и одинокий колодец посреди поля.
— Это невозможно, — шептал я, оглядываясь по сторонам.
— Иногда мёртвые не хотят отпускать живых, — тихо произнёс Слава. — Эта история про Ульяну — не выдумка. Люди до сих пор боятся ходить к тому озеру. Говорят, по ночам там слышен детский смех и женский плач.
Я больше никогда не возвращался в те места. Но иногда, в тихие дождливые вечера, мне кажется, что я снова слышу те шаги в коридоре и тихий шёпот:
— Ма‑а‑ма…
Nice story