«Тень Леонардо: эхо незавершённых замыслов»

«Тень Леонардо: эхо незавершённых замыслов» Страшная история основана на реальных событиях

Октябрь 2025 года, Флоренция, тайная лаборатория в подвале палаццо Веккьо

Скрип колёс не прекращается. Он въедается в сознание, как ржавый гвоздь в древесину. Каждую ночь я слышу его — будто кто‑то методично катит древний велосипед по каменным плитам подвала, которого больше нет в моей реальности.

После находки дневника доктора Бартоли я стал пленником этого места. Не стены держат меня — чертежи. Они дышат, пульсируют, зовут.

Пробуждение символов

Я изучал пергаменты, скрытые под вековой пылью. Некоторые рисунки проявлялись только при определённом угле света — словно ждали меня.

Особенно манил набросок велосипеда. Та самая подпись: «Два колеса. Одно — для этого мира, другое — для того».

Когда я коснулся линии рисунка, по коже пробежал ледяной ток. В ушах зазвучал шёпот:

«Ты уже едешь. Просто ещё не понял».

Встреча с хранительницей

В полночь я вновь зажёг керосиновую лампу. Пламя дрожало, отбрасывая тени, которые… двигались самостоятельно.

— Ты всё ещё надеешься разгадать? — голос раздался из угла, где сгустилась тьма.

Фигура выступила вперёд. Её платье переливалось, словно сотканное из эскизов парашюта. Глаза светились фосфорическим огнём.

— Кто ты? — спросил я, хотя ответ уже зрел в подсознании.

— Я — недорисованный ангел, — ответила она. — Одна из тех, кого Леонардо создал, но не завершил. Мы — его незакрытые контуры, его оборванные формулы.

Истина механизмов

Она провела прозрачной рукой над разложенными чертежами. Те засветились, обнажая скрытую суть:

• Водолазный костюм — не защита от воды, а портал в безвоздушные глубины, где дремлют сущности, ждущие, чтобы вдохнуть жизнь через чужие лёгкие.
• Парашют — ключ к небу без кислорода, где ветра несут голоса забытых цивилизаций.
• Дельтаплан — мост между реальностями. Упавший не умирает — он растворяется в ландшафте, становясь горой, рекой, ветром.
• Вертолёт — воронка, втягивающая сознание. Его винт — гипнотический круг, заставляющий видеть себя летящим внутрь собственного черепа.
• Автомобиль — ловушка. Он движется сам, потому что в нём сидит пассажир из иного измерения.
• Велосипед — самое коварное творение. Он может ехать назад — в лабиринты разума, откуда нет возврата.

Падение в чертёж

Я подошёл к велосипеду Бартоли. Дерево было холодным, как мёртвая кожа. Металл покрывал липкий налёт, напоминающий высохшую кровь.

— Уходи, — прошептала хранительница. — Ты ещё можешь стереть свой след.

Но я сел.

И повернул педали.

Мир щёлкнул, как сломанный механизм.

Я оказался на дороге из чёрного стекла. Небо пылало фиолетовым огнём. Деревья-щупальца шептались на языке, разъедающем разум.

Сзади раздался смех.

Я обернулся.

На велосипеде сидела она. Теперь её лицо было чётким. Это был Бартоли — но не человек. Его кожа состояла из переплетённых линий, глаза — из вращающихся шестерёнок.

— Ты думал, это эксперимент? — его голос звучал, как скрип ржавых деталей. — Теперь ты — часть схемы. Твой контур уже вписан.

Возвращение (или иллюзия?)

Не знаю, как я вернулся. Велосипед стоял на месте, но руль был покрыт красным. Мои руки — в той же субстанции.

На стене проступили буквы, светящиеся изнутри:

«ТЫ ВЫБРАЛ. ТЕПЕРЬ ТЫ — ЧАСТЬ ЧЕРТЕЖА».

Я попытался стереть их, но они вспыхнули ярче, проецируя видения:

• Водолазный костюм, из которого рвутся чёрные щупальца, хватая воздух.
• Парашют, парящий над бездной, где звёзды — это глаза.
• Дельтаплан, чьи крылья превращаются в руки, тянущиеся к небу.
• Вертолёт, винт которого становится чёрной дырой, всасывающей свет.
• Автомобиль, из окон которого смотрят мои глаза — но не мои.
• Велосипед, едущий сам по себе по коридорам моего разума.

Эпилог: вечный цикл

Сегодня я проснулся в своей квартире. Всё казалось обычным. Но в зеркале за плечом стоял велосипед. Я не приносил его сюда.

Скрип колёс звучит:

• Когда я закрываю глаза.
• Когда открываю их.
• Даже когда слушаю музыку — он просачивается сквозь ноты.

Теперь я понимаю: это не конец. Это начало цикла.

Велосипед ждёт.

Он знает, что однажды я снова поверну педали.

И тогда:

• Кто будет сидеть на нём сзади?
• Куда приведёт дорога из чёрного стекла?
• Сколько ещё «недорисованных ангелов» ждут в чертежах?

Ответа нет.

Есть только скрип колёс.

И пустота, что шепчет:

«Ты уже едешь».