Страх Звонка Рассказ родился из реальной истории из жизни
Поздний октябрьский вечер. Город уже утонул в жёлтом свете фонарей, а в квартире на пятом этаже ещё горел свет. Артём сидел в гостиной, листал старый альбом с фотографиями. В кухне гремела посудой сестра — Лиза.
— Опять копаешься в прошлом? — крикнула она из‑за двери. — Лучше чаю сделай!
— Сделаю, — отозвался он, захлопывая альбом.
В этот момент раздался звонок телефона. Резкий, будто удар по нервам.
Артём замер.
Он точно слышал звонок. Но аппарат на столике молчал.
— Лиза, ты звонила? — крикнул он.
Тишина. Потом — звон чашки о блюдце:
— Чего?
— Телефон звонил. Ты не брала?
— Нет. Я посуду мою. Может, тебе показалось?
Он подошёл к аппарату. Дисплей пуст. Никаких пропущенных.
И тут звонок повторился.
На этот раз звук шёл не из трубки — он раздавался внутри головы. Будто кто‑то шептал прямо в ухо: «Возьми трубку…»
Артём вздрогнул.
— Лиза! — крикнул он, но ответа не последовало.
Он обернулся. Дверь на кухню была приоткрыта, но там — темнота. Ни света, ни шорохов.
— Лиза?!
Тишина.
Только телефон снова зазвонил.
Теперь он светился. Дисплей горел тусклым зелёным светом, цифры на нём менялись слишком быстро, чтобы разобрать.
Артём протянул руку.
— Не надо, — прошептал кто‑то за спиной.
Он резко обернулся. В дверях стояла Лиза. Но её лицо… оно было не её. Черты расплывались, глаза — пустые, тёмные.
— Ты не Лиза, — выдохнул Артём.
— А кто же я? — голос звучал как эхо.
Телефон зазвонил в третий раз.
Дисплей показал: «1 пропущенный».
Но вместо номера — символ, похожий на перевёрнутый крест.
— Возьми трубку, — повторила «Лиза». — Они ждут.
— Кто?!
Она улыбнулась. Слишком широко.
— Те, кто уже здесь.
Артём рванулся к двери, но та не поддалась. Ручка хрустнула в руке, будто сделанная из стекла.
Звонок не прекращался.
Он оглянулся. На стене, прямо над телефоном, проступила трещина. Из неё сочилась густая, маслянистая тьма.
— Лиза! — закричал он, но её уже не было.
Только голос в голове: «Ты следующий».
Телефон завибрировал. Дисплей моргнул:
«Входящий: Лиза»
Артём схватил трубку.
— Где она?! — рявкнул он.
В ответ — смех. Тихий, ледяной.
Потом — шёпот:
«Она уже с нами».
Трубка выпала из рук.
Трещина на стене стала шире. Из неё высунулась рука — бледная, с длинными пальцами, покрытая чем‑то вроде чешуи.
Артём отступил.
— Что вам нужно?!
Смех.
Дисплей телефона моргнул:
«Следующий: Артём»
Свет погас.
Утром соседи вызвали полицию.
Квартира была пуста.
На столе — открытый фотоальбом. На полу — разбитый телефон.
А на стене, прямо над аппаратом, чёрными буквами было выведено:
«Мы ждём».
Через неделю в ту же квартиру заселилась молодая пара.
Вечером, когда они распаковывали вещи, раздался звонок.
Девушка подняла трубку:
— Да?
В тишине — только дыхание.
Потом — голос:
— Вы дома?
Она рассмеялась:
— Конечно. А кто это?
Ответа не было.
Только дисплей телефона моргнул:
«1 пропущенный»
И ниже — едва различимо:
«Скоро будем».
