Осколки на берегу Финского залива
15 июля 2018 года, Сестрорецк.
Соленый ветер трепал мои волосы, смешивая их с песком, который, казалось, проникал повсюду. Я сидела на холодном камне у кромки Финского залива, наблюдая, как волны лениво накатывают на берег, оставляя за собой пенные кружева. Солнце уже клонилось к закату, окрашивая небо в нежные оттенки розового и оранжевого, но для меня этот закат не нес утешения. Он лишь подчеркивал холод и пустоту, которые поселились в моей душе.
«Я так терпелива, твоя любовь когда-то была тяжела, как дождь, что я забыла, что как бы сильно она ни лила, она всегда прекратится», – прошептала я, обращаясь к безмолвному морю. Эти слова, словно эхо из прошлого, звучали в моей голове, напоминая о том, как много я отдала, как много ждала.
Вдруг я услышала шаги. Обернувшись, я увидела его. Андрей. Он стоял в нескольких метрах, его силуэт был размыт в вечернем свете. Сердце сжалось от боли и нежности одновременно.
«Привет», – его голос был тихим, почти неслышным на фоне шума прибоя.
«Привет», – ответила я, стараясь, чтобы мой голос не дрожал.
Он подошел ближе и сел рядом, но между нами оставалось невидимое расстояние, такое же огромное, как этот залив.
«Я думал, ты не придешь», – сказал он, глядя куда-то вдаль.
«Я обещала», – просто ответила я.
Наступила тишина, наполненная невысказанными словами и сожалениями. Я вспоминала наши первые встречи, наши прогулки по этим же берегам, когда казалось, что весь мир принадлежит нам. Тогда его любовь была для меня как солнечный свет, согревающий и дарящий жизнь. Но потом что-то изменилось.
«Иногда туман омрачает все вокруг, когда расстояние порождает тоску», – произнесла я, вспоминая те дни, когда мы стали чужими, несмотря на физическую близость. «Чувство, когда ты сам выбираешь существование, а реальность оказывается иной».
Андрей молчал, но я чувствовала, как он напрягся. Он знал, о чем я говорю. Он знал, что я чувствовала себя потерянной в лабиринте его равнодушия.
«Я не хотел, чтобы так получилось», – наконец сказал он.
«Но так получилось», – мой голос стал чуть громче. «Дождь еще не пошел, но его морось уже смачивает наши щеки». Я почувствовала, как по моим щекам текут слезы, смешиваясь с солеными брызгами.
Он повернулся ко мне, его глаза были полны боли. «Я знаю. Я виноват».
«Вина не вернет нам того, что было», – я отвернулась, не в силах смотреть на его страдание, которое теперь казалось мне таким запоздалым. «Если жизнь — это путешествие, то я дома. Остальные — просто гости, которых я не могу заставить остаться».
Я встала, чувствуя, как ноги подкашиваются. Море продолжало свой вечный танец, равнодушное к нашим драмам.
«Андрей», – я остановилась, прежде чем уйти. «По крайней мере, я могу быть благодарна за то, что знала тебя, даже если всё закончилось так. По крайней мере, я была любимым персонажем в твоей истории».
Я не ждала ответа. Я просто повернулась и пошла прочь, оставляя его одного на берегу, под свинцовым небом, которое, казалось, предвещало настоящий ливень. Я знала, что этот дождь, если он и пойдет, смоет все, что осталось от нашей когда-то такой яркой, а теперь такой хрупкой связи.
20 августа 2018 года, Санкт-Петербург.
Прошло чуть больше месяца, но казалось, прошла целая вечность. Я шла по Невскому проспекту, погруженная в свои мысли. Город жил своей обычной жизнью: спешили прохожие, гудели машины, звучала музыка из открытых окон кафе. Но для меня все было приглушенным, словно я смотрела на мир сквозь толстое стекло.
Я остановилась у витрины книжного магазина. На полках стояли новые романы, яркие обложки обещали захватывающие истории. Я провела пальцем по стеклу, чувствуя его прохладу. Вспомнилось, как мы с Андреем любили бродить по книжным лавкам, как он всегда находил для меня редкие издания, как мы потом часами обсуждали прочитанное. Теперь эти воспоминания были как осколки разбитого зеркала – острые и болезненные.
Вдруг я услышала знакомый голос.
«Лена?»
Я вздрогнула и обернулась. Напротив меня стояла Анна, моя давняя подруга, которую я не видела уже несколько лет. Ее лицо расплылось в широкой улыбке.
«Аня! Какая встреча!» – я обняла ее, чувствуя, как на мгновение забываю о своей боли.
«Ты совсем не изменилась! А я вот…» – она засмеялась, – «стала старше и мудрее, надеюсь».
Мы зашли в ближайшее кафе, заказали кофе и погрузились в разговор. Я рассказывала ей о своей жизни, стараясь не касаться темы Андрея, но она, как будто почувствовав мою грусть, спросила:
«А как Андрей? Вы ведь…»
Я сделала глоток кофе, пытаясь собраться с мыслями. «Мы расстались, Аня».
Ее глаза наполнились сочувствием. «Ох, Лена… Я так сожалею. Я всегда думала, что вы такая красивая пара».
«Были времена», – я улыбнулась грустной улыбкой. «Но знаешь, я поняла одну вещь. Иногда, когда ты слишком долго ждешь, что что-то изменится, ты просто упускаешь возможность жить настоящим. Ты становишься частью прошлого, которое уже не вернуть».
«Но это же больно», – тихо сказала Аня.
«Больно, да. Но и освобождающе. Я больше не жду, что дождь прекратится. Я научилась принимать его, даже если он превращается в наводнение. Главное – научиться строить плотины и находить новые берега».
Мы проговорили еще долго. Аня рассказывала о своей семье, о работе, о своих мечтах. И я слушала, и мне становилось легче. Я поняла, что жизнь продолжается, даже когда кажется, что все рухнуло.
«Знаешь, Аня», – сказала я, когда мы прощались у метро, – «я благодарна за то, что знала Андрея. Даже если все закончилось так. Он был важной частью моей истории. Но теперь моя история пишется дальше, и я сама ее автор».
Я смотрела вслед уходящей Ане, чувствуя, как в душе зарождается новая надежда. Туман рассеивался, и я видела перед собой дорогу, которая вела вперед. И пусть она была еще не до конца ясна, я знала, что иду по ней сама, и это было самое главное.
