Мамин Сон Реальная история из жизни
Года два или три назад, в очередной раз, на выходные я возвращался домой из города, где учился. Прошел денек, и мама, как бы невзначай, предложила: «Слушай, надо бы на кладбище к отцу съездить». Я, честно говоря, не возражал, хотя обычно в это время года мы туда не наведывались. Отец погиб, когда мне было всего два года, и его могила на старом кладбище в пригороде нашего городка, где прошло мое детство, всегда была местом тихим и немного печальным.
Собрались мы спонтанно: я, мама и бабушка. По дороге, когда машина мерно катила по знакомым улицам, я решил поинтересоваться, почему именно сегодня возникла такая идея. Мама, взглянув на меня в зеркало заднего вида, начала рассказывать, ее голос звучал немного задумчиво:
«Накануне мне сон приснился, такой странный… Стою я в каком-то лесу, знаешь, таком густом, но светлом. Передо мной небольшой домик, совсем простой, деревянный. Обстановка вокруг такая спокойная, тихая, будто время остановилось. Я захожу в этот дом, а там… отец стоит».
Мама сделала паузу, словно вспоминая те ощущения. «В этот момент, – продолжила она, – у меня было такое чувство, будто все так и должно быть. Будто я всегда знала, что он там будет ждать. И мы начали разговаривать, как ни в чем не бывало. Много общались, он спрашивал, как дела у сына, то есть у тебя».
Всех подробностей этого «разговора» мама, конечно, не раскрывала, лишь вкратце пересказала суть. «В общем, сидим мы, разговариваем. Долго это было или нет – не знаю, сложно определить в таких снах. Но в один момент отец прерывает беседу и говорит: ‘Мне помощь нужна. Тяжело мне. Давит сильно’. И показывает на шею свою. ‘Дышать тяжело мне. Помоги. И сына попроси помочь, он взрослый уже'».
Как именно закончился сон, мама точно не помнила. Но этим же утром, проснувшись, она сразу решила, что нужно ехать на кладбище, проведать.
Приехали мы на старое кладбище, где воздух всегда пахнет влажной землей и опавшей листвой, даже летом. Пробирались к участку отца, который находился немного в стороне от основной, утоптанной тропы, среди старых, покосившихся крестов и заросших могил. Когда добрались, увидели картину, которая заставила нас всех замереть.
Небольшой, аккуратный участочек, с проведённой по периметру старой, но крепкой металлической оградкой. И посреди всего этого – упавшее дерево. Не огромный ствол, а скорее мощная ветка, которая, видимо, сломалась под тяжестью снега или ветра прошлой зимой. Верхушка этого дерева упала прямо на надгробную плиту отца. Она лежала так, будто пыталась «вдавить» плиту в землю, придавить ее своим весом.
На мгновение повисла тишина, нарушаемая лишь шелестом листьев. Мама тихонько ахнула. Бабушка перекрестилась. Я же, отойдя от первого шока, понял, что нужно что-то делать.
«Ладно, – сказал я, стараясь говорить спокойно, – съездим за пилой. У кого-нибудь есть?»
Мы съездили к знакомым в соседний поселок, где нашли старую, но рабочую бензопилу. Вернувшись, я принялся за работу. Спилил дерево, аккуратно, чтобы не повредить плиту еще больше, и оттащил его с участка. На оградке, там, где дерево задело ее при падении, остался глубокий след – краска была содрана до самого металла, обнажив тусклый металл.
Когда я закончил, мы все вместе осмотрели участок. Плита, хоть и была прижата, осталась целой. Но след на ограде был явным напоминанием о произошедшем.
«Вот тебе и помощь, – прошептала мама, глядя на содранную краску. – Отец, видно, действительно просил о помощи».
Бабушка, все это время молча наблюдавшая, наконец произнесла: «Значит, услышал он тебя, дочь моя. И сына попросил, как и велел».
Мы еще немного постояли, вдыхая прохладный, влажный воздух кладбища. Ощущение было странное – смесь облегчения от того, что все обошлось, и какого-то необъяснимого, легкого крипового холодка, пробегавшего по спине. Словно невидимая рука, прикоснувшаяся к нам через сон и упавшее дерево, все еще ощущалась в воздухе.
С тех пор оградку мы так и не красили. Этот след на металле стал для нас своеобразным памятником. Каждый раз, когда я приезжаю домой и вижу этот след, я вспоминаю ту историю. Вспоминаю мамин сон, ее слова, и то, как дерево, словно по чьей-то воле, легло именно на могилу отца. И каждый раз, глядя на него, я чувствую, как легкое криповатое ощущение снова пробегает по коже, напоминая о том, что иногда границы между мирами бывают тоньше, чем мы думаем. И что даже из другого мира, возможно, кто-то может попросить о помощи. И эта помощь может прийти самым неожиданным образом.
